Da verortet das psychotische Maschinen-Duo etwa das Diesseits innerhalb und das Jenseits sehnsuchtsvoll außerhalb der Halle, und nur wer den ominösen Basketball im Korb versenkt, erhält Zutritt ins paradiesische Draußen. Sogar für eine gehörige Portion Kitsch ist in diesem Text Platz, wenn etwa einer der Astronauten säuselt: „Liebe ist das, was zurück bleibt, wenn jemand gestorben ist“. Gleichzeitig aber pflegen die zwei Raumreisenden einen existenzialistischen Nihilismus, der sich am schönsten in Querverweisen zeigt wie einem Dialog zwischen der weinerlichen Frau und einem der genüsslich Hähnchenkeulen verschlingenden Humanoiden, der sich unschwer als Seitenhieb auf den Gutmenschen vom Schlage eines Jonathan Safran Foer entziffern lässt: „Bist du Vegetarier?“ – „Ich esse keine getöteten Tiere“ – „Auch keine getötete Möhre? Alles ist erleuchtet. Trotzdem verspeisen sie sich. Die Erleuchteten. Einer den anderen.“
Immer dann, wenn in den rasanten Gesprächen philosophische Tiefe zu erreichen bevorsteht, wird sie sofort gebrochen und die Protagonisten nehmen entweder regen Gebrauch von den auf ihren Festplatten abgespeicherten Bibel-Zitaten, oder – was bezüglich der inhaltlichen Austauschbarkeit auf dasselbe hinausläuft – sie bedienen sich genüsslich der Fäkalsprache. Vor allem aus dem von Benjamin Mährlein famos verkörperten Hektiker brechen immer wieder in schrillem Ton abgestandene Verbalinjurien heraus wie aus einem Louis-de-Funès-Verschnitt mit Tourette- Syndrom („Leck mich am Arsch!“, „Halt die Fresse!“, „Die Ficker ficken uns!“). Und Mathias Znidarec gibt nach seiner Auferstehung aus dem Sack den sich selbst für die heilige Dreifaltigkeit haltenden Sonderling derart drollig, dass er in seinem goldenen Slip wirkt wie ein zeitgenössischer Sokrates auf wildestem LSD-Trip.
Auch hier wird die bisweilen aufkeimende geistige Tiefe schnell wieder dekonstruiert, zumal seine permanent in ein Megaphon gebrüllten philosophischen Versatzstücke ohnehin allesamt klare Fälle fürs Phrasenschwein sind. So ist es sicher nicht jedermanns Sache, was der dem Kollektiv O-Team angehörende Regisseur Samuel Hof da theatralisiert hat. Eine stringente Handlung sucht man hier ebenso vergeblich wie ein Auflösung bietendes Ende. Eine Klammer bildet lediglich die schwarzseherische Grundhaltung, die sich im düster-beklemmend gehaltenen Bühnenbild konsequent widerspiegelt. In Rasanz werden Themen abgehandelt wie die Angst vor dem Tod, Macht und Untertänigkeit oder wer wen fickt. Als die Schauspieler am Ende bereits abgegangen sind, ertönt noch der Klassiker Schritt für Schritt ins Paradies und Rio Reiser trällert einen Satz, der dann vielleicht doch am ehesten als Quintessenz haften bleiben könnte: „Uns trennt nichts vom Paradies außer unserer Angst“. Die vordergründige Sinnlosigkeit allen Seins und die tatsächliche Unzulänglichkeit menschlichen Strebens finden in diesen anderthalb Stunden also zu einer Synthese, die sich zwar sicher viel weniger chaotisch, aber wohl kaum unterhaltsamer auf die Bühne bringen ließe. Samuel Hof und sein Team würden das sicher unpathetischer ausdrücken und mit ihren Astronauten schlicht sagen: „Hol den Basketball. Sonst sind wir am Arsch“.